Eu
tenho coragem, de ser eu mesma.
E muito peito, pra me enxergar ao ponto
de notar que preciso mudar.
Porém, faço isso por vontade própria e
jamais por pressão da massa!
Voces encontrarão aqui uma variedade de coisas que gosto e que não tenho mas que gostaria de ter. De livros que estou lendo e de outros que gostaria de ler... de imagens que gosto e tenho e outras que ainda sonho em fazer. Enfim, há uma variedade de coisas que espero voces também gostem pois esta, é uma das razões de ele ser.
sábado, 15 de fevereiro de 2014
quarta-feira, 12 de fevereiro de 2014
12 de fevereiro de 2014
| N° 17702
MARTHA MEDEIROS
A conexão perdida
Para se estressar, hoje, não é
preciso muito. Basta que a pessoa se hospede numa pousada que não tenha wi-fi,
ou que haja uma queda de energia que deixe seu computador paralisado: que
desespero ficar sem o Instagram, o Face, o Twitter, o YouTube, o Google.
É chato, eu sei. Mas há uma
conexão muito mais séria que está sendo perdida sem que ninguém se importe: a
conexão entre causa e consequência, que exige apenas o bom funcionamento dos
fios que interligam os neurônios.
Quem viu as imagens do rojão que
atingiu o cinegrafista Santiago Andrade durante um protesto no Rio reparou que
ele não estava cercado por muita gente, havia um clarão ao seu redor, o que
resultou num comentário paralelo à comoção geral: alguns consideraram a
tragédia um azarão. Não era para acertar ninguém, foi uma fatalidade.
Que azar, o quê. Não foi azar de
quem soltou o artefato, nem azar de quem estava no caminho. Não houve azar ou
sorte. Houve, mais uma vez, a falta absoluta de conexão entre causa e
consequência, uma relação lógica que entrou em desuso.
Quem lida com material explosivo
no meio da rua (ou dentro de um estádio, como aconteceu no ano passado num jogo
do Corinthians, na Bolívia) tem que estar ciente de que pode ferir e até matar
outros. Quem dirige feito um insano na estrada tem que ter noção de que pode
provocar um acidente fatal. Quem depreda um ônibus tem que lembrar que aquele é
o mesmo ônibus que o levaria ao emprego no dia seguinte.
Quem se descontrola com gastos
estapafúrdios tem que responder pela falta de verba para o essencial. Quem
pensa que está fazendo economia ao usar material de baixa qualidade em obras de
infraestrutura tem que considerar que poderá haver danos, atrasos e acidentes
de trabalho. Quem se envolve com corrupção tem que saber que é um ladrão como
qualquer outro, não importa se usa gravata e tem curso superior.
Quem não atende com eficiência vê
sumir a freguesia. Quem solta boatos obstrui a comunicação. Quem mente perde a
credibilidade. Quem não investe não avança. Quem só cultiva aliados em vez de
amigos fica sozinho. Quem não lê não pensa direito. Quem não pergunta tateia na
ignorância. Quem mima em vez de educar lega ao mundo seres prepotentes. Quem
não entendeu que gentileza gera gentileza acabará sentindo na pele que
grosseria gera grosseria.
Mas, em vez de manter conectada
essa corrente óbvia entre causa e consequência, o que vemos são políticos
governando o hoje como se não houvesse amanhã, manifestantes confundindo
consciência com delinquência, motoristas desrespeitando as leis para chegar
antes, homens e mulheres procurando resolver seus problemas com imediatismo,
sem levar em conta as necessidades e sentimentos dos outros.
Apagão é isso.
sábado, 8 de fevereiro de 2014
09 de fevereiro de 2014
| N° 17699
MARTHA MEDEIROS
Conversa por dedução
Sabe a.... a... aquela, você sabe....a loirinha....
prima da.... como é mesmo o nome... aquela que morava na rua atrás do clube...
aquele clube que teu irmão jogava futebol com o... tsk, que futebol, o quê.
Tênis, jogava tênis! Sabe?
Antes era só com minha mãe que eu
conversava desse modo, tentando preencher os pontinhos deixados em branco. Mas
hoje em dia tem sido com as amigas também. Entramos na fase da conversa por
dedução. E dessa fase não sairemos mais. Não vivas.
Vocês já foram nesse restaurante
novo que abriu? Esse que foi matéria ontem no... Vocês sabem, me ajudem, esse
que foi superbem comentado pela... Ah, não importa, andam dizendo que é onde se
come o melhor linguado ao molho de maracujá. Não: de manga. Linguado nada, eu
quis dizer salmão. Salmão ao molho de manga. Isso. Já foram lá?
Completar uma frase tem sido
tarefa de adivinhação. Não sei com você, mas eu não consigo mais lembrar o nome
de artistas, de filmes, de lugares. Mal consigo dizer corretamente o nome das
filhas, e são apena duas. Quem tem três – e acerta – vira meu herói.
É sabido que nosso cérebro está
com lotação esgotada. É informação demais para processar, não há como manter o
estoque, é preciso jogar no lixo o que não serve mais. Aquela atriz... aquela
bonitona... me escapa o nome agora. Pois bem, em sua biografia, ela comenta
que, quando esquecemos um nome, o melhor é deixar pra lá e seguir em frente,
mais adiante a lembrança retorna espontaneamente. Muito bem. Assim tenho levado
a vida, aguardando a volta de palavras que debandaram.
Sim, quero o CPF na nota. É
439136... não, 37... esquece, esse é meu RG. O CPF é 30055082... Calma, acabei
de te dar o telefone do meu escritório.
Aguardo a volta dos números
também.
Caduquice de velha? Olha: não é.
Tenho visto muita criança de 30 anos que também está custando para levar uma
frase até o final sem se perder nos “como é mesmo?”. A questão é que estamos
sobrecarregados de tal forma que esquecer passou a ser mais comum do que
lembrar. E os bate-papos agora são assim, um tentando adivinhar o que o outro
está querendo dizer.
Estou indo para Ibiraquera,
aluguei uma casa. Falei Ibiraquera? Perequê, Perequê! Fica ali pertinho de...
de... Porto Belo, obrigada. Só voltaremos depois do Natal. Depois do Carnaval,
isso. Muito tempo, né? Estou levando quatro livros... Esse novo da Fernanda
Montenegro... Hein? Torres. Fernanda Torres. Um de um australiano, canadense,
uma coisa assim. Um sobre a vida da Jane Fonda. E outro daquele cara que tu
gosta, o Stephen... Philip Roth, esse aí. E um monte de palavras cruzadas,
prescrição médica.
Jane Fonda, claro. Como é que
pude esquecer?
09 de fevereiro de 2014
| N° 17699 FABRÍCIO CARPINEJAR
carpinejar@terra.com.br
Liga da justiça
Os homens só confessam seus problemas aos amigos
quando a casa caiu, quando o casamento desmoronou, quando o fim está
sacramentado.
Nada mais pode ser feito, estão
oficializando a notícia.
Os amigos são solicitados para
socorrer a fossa, não como prevenção da dor; são requisitados para beber as
mágoas: dividir o uísque da solidão, a cerveja do desamparo, o conhaque do
ressentimento.
Muito distinto do ritmo feminino,
que presta uma consultoria permanente às amigas durante os atritos do
casamento.
O homem procura seu amigo para
esquecer um amor rompido, a mulher procura sua amiga para salvar o amor em
apuros.
Sim, por que você acha que sua
mulher discute tão bem, tão senhora de si?
Ela está preparada para a DR,
recapitulou o que precisava dizer e como dizer com suas amigas, levantou os
pontos negativos e os positivos das exigências, assimilou o contraditório com a
versão e experiência de suas confidentes.
Na refrega sentimental, ela
antecipa suas respostas, não é verdade?
Ela desarma suas opiniões, não é
verdade?
Não fica impressionado com o
poder e a velocidade do raciocínio dela, o quanto é adulta e equilibrada,
enquanto você, do outro lado, espuma raiva, infantilidade e insegurança?
É que ela teve a humildade de
pedir opinião para suas colegas, com o objetivo de evitar injustiças. Formou um
ibope das diferenças e das dificuldades e carrega as informações privilegiadas
para dentro de sua casa.
Não é curioso que antes de uma
conversa séria sua esposa ou namorada tenha saído com as melhores amigas na
noite anterior?
Elas treinaram o discurso do qual
seria vítima. Vírgula por vírgula. Ponto por ponto.
Sua cara-metade chega para o papo
com uma oratória de Angela Merkel, uma firmeza de Oprah. É impossível contê-la.
Compreenda que uma mulher jamais
toma alguma decisão sozinha. Ela é uma multidão. Ela é um conselho de leitor.
Ela é uma reunião ministerial.
São três ou quatro mentalidades
pensando ao mesmo tempo em sua cabeça. É como jogar xadrez com um computador.
Não tem chance. O que ela fala é absolutamente lindo, honesto, real, comovente,
por várias perspectivas. O que resta fazer é pedir desculpa, mesmo que
desprovido de culpa.
Já fiquei abobado em várias DRs,
exclamando para mim mesmo: – Como ela domina nosso relacionamento, como tem
consciência de tudo!
Minha vontade era cumprimentá-la,
elogiar o desempenho, assim como um time juvenil leva goleada de uma equipe
profissional e ainda quer autógrafos ao final.
Hoje absorvi a lição. Nunca mais
o amadorismo. Não brigo com a minha esposa sem antes consultar meus comparsas
Éverton e José Klein. Formamos a Liga de Justiça. Meus improvisos são bem
ensaiados.
08 de fevereiro de 2014
| N° 17698
NICO NICOLAIEWSKY
1957-2014
Adeus ao amigo
É difícil de escrever este texto,
como se, ao não falar a notícia, ela não fosse existir, como se guardar
silêncio fosse postergar esta frase fria e tão inacreditável: o Nico morreu!
Isso nunca deveria ter saído da minha boca, sempre queria que fosse ao
contrário, fosse tu, meu querido amigo e parceiro, que noticiasse aos outros
com teu jeito tão sensível, emotivo, poético e com um sorriso no fim, essa
notícia que, por estarmos vivos, em algum momento será dita: morreu!
O triste é pensar nos dias
futuros quando a ficha for caindo, caindo e a saudade aumentando ao nível do
insuportável. O triste é pensar na Nina, tua querida filha, e na harmonia
carinhosa e silenciosa que existia entre vocês dois! O triste é ver a Márcia,
tua esposa, com seu coração partido e tentando garantir as pontas para que a
casa não caia. Tudo é triste, meu amigo, com tua ausência. Ah, se eu fosse um
Monty Python, encontraria uma piada para elevar nossa tragédia ao patamar da
comédia, mas está sendo impossível.
Me falta aquele teu jeito forte e
rápido de transfigurar a realidade numa gargalhada, num riso que acariciava
nossa dor e nos transportava para a vida. Falar contigo sempre me acalma, e
agora, sabendo que falamos de alma para alma, estás me confortando novamente. E
estou cada vez mais seguro de que estamos cada vez mais juntos e que agora
somos mais amigos ainda!
Quis sempre dizer aos quatro ventos o quanto te amava,
mas o que iriam dizer? Até tu ficarias constrangido (Ué, o que houve contigo,
Levitan, desmunhecou?). Agora vou dizer, te amo, foste mais que um amigo, foste
meu irmão, parceiro, alma gêmea... quanta coisa planejávamos fazer... por que
tão cedo?
08 de fevereiro de 2014
| N° 17698
NICO NICOLAIEWSKY
1957-2014
Próximo ato: “Até que a Sbórnia nos
Separe”
Já parte da paisagem cultural de
Porto Alegre, os personagens Kraunus e Pletskaya ganharam versões animadas no
filme Até que a Sbórnia nos Separe. Já finalizado e exibido em Gramado em 2013,
o desenho animado está em processo de conversão para o sistema de projeção 3D,
ainda sem previsão de estreia. Com a morte de Nico Nicolaiewsky, ontem, deve
ser definido um novo planejamento para exibição comercial do filme dirigido por
Otto Guerra e Ennio Torresan Jr.
A animação, livremente inspirada
no espetáculo Tangos & Tragédias, foi gestada, originalmente, com o título
Fuga em Ré Menor para Kraunus e Pletskaya. Na trama, que tem roteiro de Rodrigo
John e Tomás Creus, a queda da grande muralha que cerca a Sbórnia, terra natal
dos personagens Kraunus (Hique Gomez) e Pletskaya (Nico), expõe a fechada
sociedade sborniana a um choque trazido pelos ventos da modernidade e pelas
pessoas do continente. O embate de culturas é agravado pela ganância de um
empresário do continente interessado em engarrafar o extrato da Bizuvin, cujo
chá é bebida tradicional na Sbórnia.
A versão convencional da animação
já foi apresentada em festivais e mostras. Segundo Marta Machado, produtora do
longa, a primeira sessão pública de Até que a Sbórnia nos Separe na versão 3D
deve ser em março, no Festival de Cinema de Animação da Holanda.
– É inacreditável o que ocorreu –
diz o diretor Otto Guerra – Foi tudo muito rápido. Estávamos planejando a
divulgação do filme. Conhecia o Nico há mais de 30 anos, é dele a trilha do meu
curta O Natal do Burrinho (1984). O Nico trabalhou com muita dedicação na
dublagem e na trilha do Sbórnia. A voz do Pletskaya se destaca porque, na
história, o Kraunus não fala. Além do talento musical, ele tinha um timing impressionante,
fez muitos improvisos no estúdio – lembra Otto.
“Achei o trabalho fantástico”,
disse Nico
Desde o traço, mais tortuoso, com
ângulos acentuados, a direção de arte de Eloar Guazzelli buscou dotar Até que a
Sbórnia nos Separe de um visual de animação europeia – aproveitando o fato de
que a fictícia ilha natal de Kraunus e Pletskaya, embora seja móvel pelos
oceanos, tem uma vaga similitude com o Leste Europeu. Nico já havia manifestado
mais de uma vez aprovação pelo resultado.
– Achei o trabalho fantástico.
Para mim, é muito especial porque, antes de ser músico, uma das coisas em que
eu gostaria de trabalhar era com animação. Fazer parte do processo foi mágico –
disse ele, em entrevista em janeiro.
Abre aspas
Luciano Alabarse, diretor de
teatro, coordenador do Porto Alegre Em Cena e secretário municipal de Canoas
Estive há muito pouco tempo com
Nico. Nos encontramos em Canoas, no dia do concerto da Bibi Ferreira de Natal,
no qual ele era um dos convidados. Essa morte pega a gente de surpresa, pois é
uma perda prematura. Tangos & Tragédias é umas das coisas mais lindas já
criadas no Estado. Nico foi um dos maiores compositores gaúchos, com canções
geniais. Tem músicas dele que me arrepiam até hoje, como Feito um Picolé no
Sol.”
Zé Victor Castiel, ator
Ele era meu amigo de uma vida
inteira. Acompanhei o início do Nico no Colégio Israelita. Assisti ao primeiro
espetáculo de Tangos & Tragédias no bar do IAB. Eu vinha acompanhando a
doença dele, mas não esperava que tivesse um desfecho tão repentino. Nico terá
um velório à moda antiga, no qual as pessoas são veladas na sua própria casa.
Vitor Ramil, músico
Foi uma notícia muita dura,
porque nós sempre fomos parceiros e amigos. A gente produziu juntos o Pé de
Pilão, eu, ele e o Cláudio Levitan, e colaborei com ele no Tangos &
Tragédias com participações especiais. Quando comecei a tocar em Porto Alegre,
ele tinha o Musical Saracura. Passamos a vida nos cruzando. Ele tinha um
talento incrível, sempre com grandes achados, como seu novo trabalho, Música de
Camelô. Ele era um artista muito versátil.
Juarez Fonseca,
jornalista
Nunca nenhum artista no Brasil
teve tanto tempo de cartaz quanto Nico e Hique em Tangos & Tragédias: todos
os anos, tinha temporada no Theatro São Pedro, e todas as apresentações sempre
lotavam. Era um espetáculo de 30 anos com grande demanda, inclusive fora do
Estado. Nico era uma pessoa muito cordial, sempre disposto a dialogar. Era um
cara supercriativo, com várias facetas.
quarta-feira, 5 de fevereiro de 2014
05 de fevereiro de 2014
| N° 17695
MARTHA MEDEIROS
Depois daquele beijo
Quase todas as novelas acabam
virando o samba do crioulo doido da metade para o final. Os autores precisam
esticar a trama e aí personagens que no início eram interessantes tornam-se
patéticos e a história que fazia sentido passa a não fazer mais sentido algum,
a lógica vai para o espaço. Salva-se quem tiver talento acima da média, caso de
Mateus Solano, que defendeu seu Félix com bravura e humor, virando o grande
destaque de Amor à Vida.
Coube a ele e a Thiago Fragoso a
cena histórica da tevê brasileira: o primeiro beijo de amor entre dois homens.
Quem vinha acompanhando o desenrolar do relacionamento dos personagens Félix e
Niko certamente não se chocou. Se houvesse uma palavra para traduzir aquela
relação, seria ternura. O oposto de depravação.
Eu não esperava que o beijo
ocorresse. Pega de surpresa, meu senso crítico (bem crítico!) em relação à
novela desapareceu e me vi emocionada e feliz por todos os homens e mulheres
que vivem um amor homossexual, e por seus pais, e por todos nós. Uma nova
sociedade começava ali a sair do armário.
Não se pode desmerecer o alcance
de uma novela das nove, ainda mais em seu capítulo final. Dezenas de milhões de
pessoas assistiram dentro de suas casas a uma realidade que a cada dia se torna
menos secreta. Ouvi de alguém uma comparação espantosa: que assim como os
telejornais não mostraram as cenas de cabeças cortadas na penitenciária de
Pedrinhas, no Maranhão, as novelas também deveriam se abster de mostrar o beijo
gay, bastaria uma insinuação. Se entendi bem, o beijo estaria sendo considerado
violento.
Os beijos podem ser românticos,
eróticos, indecentes (os melhores), mas só são violentos quando acontecem
contra a vontade. Afora isso, são detonadores de histórias de amor – ou de
ilusões de amor, que seja. A partir deles, sempre começa alguma coisa (o.k.,
não nesta era de ficações banais, mas permita-me ser nostálgica). Assim como na
vida real, os beijos do cinema, do teatro e da televisão ajudam a construir uma
narrativa.
E o que a história de Félix e
Niko contou foi que homens enamoram-se entre si, sentem ciúme, ficam inseguros,
reatam, tudo como ocorre entre héteros. Mesmo ainda não sendo considerados
casais convencionais, podem ser tão amorosos quanto. Há alguma obscenidade no
amor? Nenhuma. Não há obscenidade nem no sexo, não quando consentido e entre
maiores de idade.
Obscenidade é quando a grosseria
nos remete ao nosso estado mais primitivo, mais irracional. Não fazemos questão
de ver cabeças cortadas na tevê porque nos dói admitir o quanto o ser humano é
descontrolado e feroz. Em contrapartida, nunca haverá razão para cortar cenas
de afeto que nos façam lembrar o quanto podemos ser doces, estejamos em cena ou
simplesmente aplaudindo de fora.
sábado, 1 de fevereiro de 2014
02 de fevereiro de 2014
| N° 17692
MARTHA MEDEIROS
A melhor vida possível
Quanto mais converso por aí, mais percebo que é
inútil acreditar em verdades absolutas e fórmulas ideais de convivência. Cada
pessoa tem familiares que influenciaram suas escolhas, medos herdados e medos
adquiridos, sonhos altos demais ou mesmo nenhum, e um número incalculável de
perguntas sem respostas, de desejos embaraçosos, de mágoas vitalícias. Quem vai
decretar para mim o que é melhor para mim? E quem vai dizer o que é melhor para
você? Com que topete?
A melhor vida não é aquela que
atende os mandamentos universais, as ordens celestes e os clichês eternizados,
mas a que se tornou possível, a que você vem construindo a despeito de todas as
suas dúvidas.
A melhor vida seria a da Gisele
Bündchen, pensa a menina feia. A melhor vida seria a da Dilma, pensa a
vereadora de uma cidadezinha do interior. Enquanto isso, vivem a vida possível,
sem perceber o quanto deveriam ser gratas por não precisarem arcar com
consequências que desconhecem.
A melhor vida para mim é bem
diferente da melhor vida para você. Reúna o planeta inteiro e não se encontrará
duas pessoas que planejem possuir a mesma vida, porque uns não querem ter
horário para nada, outros se envaidecem de ter suas atitudes comentadas por
estranhos, há os que se paralisam à primeira frustração, os que estão sempre
inventando novos desafios, e a vida possível de cada um torna-se impossível
para os demais, o que não deixa de ser uma piada termos que conviver
intimamente uns com os outros apesar desse tabuleiro inesgotável de escolhas e
destinos.
Se eu almejar uma vida ideal,
terei que me basear na vida dos outros, pois o ideal é fruto de uma
racionalização coletiva e consagrada, enquanto que se eu me contentar com uma
vida possível, volto a assumir algum controle sobre os royalties das minhas
decisões.
O que não impede que ela seja
ótima, a mais adequada para o fôlego que tenho, a mais realizável dentro de
minhas ambições, a menos sofrida, já que regulada pelo autoconhecimento que
adquiri até aqui. Tenho como manejar uma vida possível de um jeito que jamais
teria de manejar uma vida perfeita, até porque vida perfeita não é deste mundo,
e o sobrenatural é matéria que não domino.
A melhor vida não é a focada em
suposições, fantasias, esperas, surpresas e demais previsões que raramente se
confirmam. A melhor vida não é aquela que é cumprida feito um pagamento de
dívida, como um acerto de contas com nossos antigos anseios juvenis.
02 de fevereiro de 2014 | N° 17692
FABRÍCIO CARPINEJAR
Porto
alegre a pé
Eu voltava das festas a pé com os amigos.
Não tinha nem dinheiro para bebida, muito menos para o táxi.
Não interessava a distância. A ausência de opção resolvia a
vida.
Enfrentávamos o perigo com o destemor da cumplicidade.
Ia caminhando com os amigos. Recapitulando as frustrações ou
os namoros das reuniões dançantes.
Porto Alegre não é e nunca será uma cidade grande para o
adolescente.
A distância se abreviava na conversa à toa, nas descobertas,
na expectativa da opinião de meus confidentes.
Já caminhei de Ipanema a Petrópolis, de Cavalhada a
Petrópolis. Se eu fosse um carro na juventude, ultrapassava os quinhentos mil
quilômetros rodados.
Meus tênis cediam primeiro pelas solas, furavam nas pontas,
marcas da herança dos paralelepípedos.
Era impressionante que não me cansava e não reclamava da
lonjura. A amizade oferecia, além do fôlego extra, uma distração dos problemas.
Tomava carona nas vozes de meus amigos.
Avançava por ruelas escuras, por bairros apagados. A
algazarra superava o medo do assalto. Quem estava perdido por ali é que ficava
com medo da gente.
Não há sensação mais agradável do que percorrer a própria
cidade ao clarão da lua, acompanhado da turma de sua confiança.
Ouvia os nossos passos nas calçadas, e os pássaros madrugando
com seus piares.
A claridade chegava aos poucos, a fome pedia passagem, a
felicidade era esperançosa e aguardava o futuro com cheiro de almoço pronto.
Falávamos sem parar, até entrar em nosso bairro.
Naquele momento, estranhamente nos calávamos.
Quatro quarteirões antes do portão de casa, fechávamos a
matraca.
Bastava dobrar na rua Carazinho, que não trocávamos mais
nenhuma mensagem.
A avenida representava o marco de nosso laconismo.
Sumiam as palavras. Como um código. Como um princípio ético.
Não é que faltava assunto, ou que acabara o filão dos
segredos e dos espantos amorosos para serem repartidos.
O silêncio nos preparava para a despedida.
O silêncio, desde aquela época, diminui a angústia da
separação.
O silêncio é quando a cumplicidade vira pensamento. É um
respeito pela importância do que foi escutado.
É quando começamos a dormir devagar e atravessar a pé os
nossos sonhos.
Já os sonhos precisam de solidão. É um trajeto isolado, por
mais que tenhamos bons amigos.
Fundamental
O excesso pra mim é fundamental. Sou da tribo dos intensos.
Esse talento pra loucura é meu. Ninguém tasca.
Agora o que você pensa dele sim, é um problema putamente seu.
Sou alguém com muito pouco apreço a opinião alheia.
Fui contaminada pela loucura.
Livrai-me de gente normal. Amém.
__By Keyla
01 de fevereiro de 2014
| N° 17691
O PRAZER DAS PALAVRAS | CLÁUDIO
MORENO
Judiar
A primeira consulta vem de um
gaúcho que mora no Rio de Janeiro, ex-aluno e admirador, como eu, do professor
Celso Luft (o que, nesta coluna, já dá direito de puxar um banco e ir
sentando). Ele é gentil, mas seu raciocínio é tortuoso: “Gostaria de saber se a
expressão baixo calão, usada pelos dicionários para classificar os palavrões,
não poderia ser substituída por baixo escalão. Acontece que no dicionário do
prof. Luft consta que um dos significados de escalão é “nível”; logo, baixo
escalão teria o sentido de “baixo nível”, exatamente o conceito que se aplica
aos palavrões – o senhor não concorda?”.
Sinto muito, prezado amigo, mas
não posso concordar; calão nada tem a ver com escalão. Escalão provém do Latim
scala, “escala, escada”, que produz também escalar; é por isso que falamos,
numa estrutura hierarquizada, em cargos ou postos que vão do baixo ao alto
escalão. Calão, por sua vez, vem de caló, como os ciganos chamavam a si
próprios e ao seu próprio idioma. Pela desconfiança histórica que os povos
europeus votavam (ou votam) aos ciganos, o termo passou a designar “língua
vulgar, grosseira, de pessoas de baixa extração”. Como estás a ver, entre calão
e escalão há uma mera semelhança casual, a mesma que existe entre adulto e
adúltero ou banha e banho, vocábulos que nada têm a ver um com o outro.
A segunda consulta vem de São
Paulo, capital, assinada por Gabriel, um jovem que precisa de algo mais
substancioso que uma simples aula de Português. Escreve ele: “Prezado prof.
Moreno, tenho apenas 14 anos mas acompanho sua coluna pela internet. Gosto
muito do bom humor e da franqueza com que o senhor trata as pessoas e por isso
me animei a lhe fazer uma pergunta. Ontem eu li num site que o holocausto da
Alemanha nazista não passa de uma invenção (que eles chamam de “holoconto”) e
que a palavra judiar vem das maldades que os judeus costumavam cometer contra
os cristãos. Essa explicação está correta? É impressão minha ou o site é meio
racista?”.
Meu caro Gabriel, não fosse pela
tenra idade eu não desculparia tuas dúvidas. “Meio” racista? Para começar, ele
faz, a meu ver, duas coisas imperdoáveis: primeiro, nega o horror absoluto que
foi o Holocausto; segundo, e talvez pior ainda, procura fazer humor com algo
que jamais será engraçado (convenhamos, “holoconto” é uma blague de insuperável
mau gosto). Já que frequentas a internet, procura e acharás dezenas de
depoimentos e documentários que vão ter dar uma visão aproximada dessa
inexplicável explosão da maldade humana.
Como diz Giorgio Agamben no
início de seu livro sobre Auschwitz (a tradução é minha), “No campo de
concentração, uma das principais razões para sobreviver é a ideia de um dia
poder testemunhar sobre o que aconteceu” – exatamente para neutralizar esses fanáticos
do lado negro da Força que vivem tentando, dos modos mais delirantes, apagar de
nossa memória o que nunca deverá ser esquecido.
É também um equívoco a explicação
que eles dão para judiar. É importante lembrar que as judiarias (ou judarias,
como eram mais conhecidas) eram os bairros judeus do Portugal antigo, similares
às mourarias, onde se concentravam os muçulmanos. Nas Ordenações Afonsinas, que
datam mais ou menos do descobrimento do Brasil, lê-se, no título 86: “De como
os judeus hão de viver em judarias apartadamente”. Nas cidades maiores de
Portugal, onde esse confinamento era imposto com rigor, era proibido ao judeu,
sob graves penas, “andar fora da judaria depois de tanger a Ave Maria”, como
nos explica o dicionário de Bluteau.
O verbo judiar, ao que parece,
era usado justamente para descrever as incursões que os cristãos faziam nessas
judarias para infernizar a vida de seus moradores – daí o valor que este termo
tem até hoje de “maltratar, tratar com escárnio”. “Vamos judiar!”, portanto,
seria um sinônimo para “Vamos mexer com os judeus”. Contudo, contaminada por
uma longa tradição de preconceito racial e religioso, a cultura popular (e,
portanto, nossa língua) preferiu ver o judeu como o sujeito deste verbo (aquele
que judia), quando, na verdade, ele era apenas o seu objeto direto (a vítima,
ou seja, aquele que é judiado).
O único dicionário que registrou
esse ponto de vista foi o Aurélio – mas apenas até sua segunda edição, a que eu
uso, apelidada por mim de Aurélio-vivo (acredite, prezado leitor, esta é a mais
confiável de todas, pois as edições seguintes, feitas depois da morte do
mestre, continuam descendo vertiginosamente ladeira abaixo). Ali, o verbete
judiar abre com uma definição que inexplicavelmente foi retirada das edições
posteriores: “tratar como antigamente se tratavam os judeus: escarnecer,
maltratar”.
01 de fevereiro de 2014
| N° 17691
NÍLSON SOUZA
Cartas do antes
Encontrei um tesouro de papel.
Antes que alguém imagine pacotes de dólares ou euros, já vou explicando que se
trata de uma fortuna exclusiva, pessoal e intransferível, de imenso valor
afetivo para este escriba e talvez pouca ou nenhuma relevância para terceiros.
Ainda assim, peço permissão aos leitores para compartilhar a minha descoberta.
São papéis escritos a lápis ou com caneta-tinteiro, relíquia que por si só já
explica a origem dos documentos. Vieram do Antes – um tempo anterior à minha
própria existência.
São cartas de amor, escritas por
dois jovens apaixonados. Muito apaixonados. Pelo que consegui recuperar, penso
que escreviam quase uma carta por dia, em páginas pautadas, a maioria extraídas
de cadernos antigos, muitas delas nas chamadas folhas de papel almaço porque a
paixão era imensa e as linhas insuficientes. Nem todas as mensagens estão em
bom estado. Quase tive que passar a ferro algumas delas, tão amassadas estavam,
resultado de sucessivas dobras para ocupar menor espaço nos insuspeitos desvãos
em que foram guardadas por anos seguidos. Tive, inclusive, que espanar a poeira
das décadas com um pincel de fios delicados, para tornar visíveis e legíveis os
textos sem danificar mais o papel.
E o que diziam aqueles jovens do
pretérito? Ora, diziam o mesmo que os apaixonados de hoje dizem, coisas tão
bobas quanto essenciais, saudades inesgotáveis, vontade de ficar junto para
sempre, olhares cúmplices, lágrimas por nada, risos por tudo. O amor, sabem as
leitoras e os leitores, não precisa de tradução. Claro, os bilhetes não eram
tão audaciosos nem tão explícitos como são hoje os torpedos dos meninos e das
meninas da era digital. Gíria, então, nem pensar. As cartinhas eram cheias de
formalidade. Amor imenso, embriagado de juventude, mas tudo com muito recato e
elegância. Chega a ser divertido constatar que noivos apaixonados se despediam,
muitas vezes, com um “sincero aperto de mão”.
Confesso que, em alguns momentos
desta viagem, à intimidade do casal prestes a se formar, me senti um pouco
constrangido. Será que eu tinha direito de espiar pela janela do passado? Como
aquele personagem do filme De Volta para o Futuro, que, em determinado momento,
acompanha o namoro dos pais, sem poder interferir, acabei me autorizando.
Afinal, eu tinha um salvo-conduto para aquela investigação. Sabia, mais do que
ninguém, que aquele amor tinha dado certo, que todas aquelas promessas e
suspiros em letra cursiva tinham se transformado na mais sublime realidade.
Se não fosse assim, eu não
estaria aqui para contar esta história que as cartas do antes me revelaram.
01 de fevereiro de 2014
| N° 17691
CLÁUDIA LAITANO
Reclamildo Pereira
Como passageira de táxi, tento me
comportar como uma moça educada em uma sala de visitas. Não peço para desligar
ou trocar a estação do rádio, mesmo que isso signifique ouvir 25 minutos de
debates sobre a lesão no menisco do zagueiro do XV de Piracicaba. Não costumo
puxar conversa, mas tento ser uma interlocutora interessada. No verão, não peço
para ligar o ar, a menos que a opção seja oferecida e que o calor seja
insuportável.
Ao contrário dos teatros locais,
os táxis de Porto Alegre costumam ter sistemas de refrigeração que funcionam. A
maioria dos carros já chega com o ar-condicionado ligado e tinindo, não só para
agradar o passageiro, mas porque nem mesmo o motorista aguenta trabalhar neste
calor da gota. Foi por isso que estranhei quando um motorista me perguntou esta
semana se eu queria que ele ligasse o ar. Dentro da minha política de mínima
interferência no ambiente alheio, disse que não precisava e menti que o
ventinho na janela bastava para refrescar.
Era um senhor com idade para já
estar aposentado há algum tempo, e talvez por isso antes mesmo de ter dito a
primeira palavra já tinha ganhado minha simpatia. Fiquei pensando quantos
verões iguais (piores é impossível) ele deve ter enfrentado sem o conforto de
um ar-condicionado no carro ou em casa. Talvez a decisão de manter o ar
desligado tivesse menos a ver com a pequena economia de combustível do que com
a afirmação de um ponto de vista.
Talvez se orgulhasse de possuir
um tipo de resistência ao calor que nós, a classe média split-dependente, perdemos
nos últimos 10 ou 15 anos. Eu, que dormi toda a infância e boa parte da vida
adulta sem ar-condicionado, hoje seria capaz de abrir mão de todos os
eletrodomésticos e móveis da casa (e talvez até da própria casa) para não
passar calor à noite. Viramos todos uns maricas térmicos, pensei, e o planeta
vai acabar porque um dia vai faltar energia para abastecer a frescura (nos dois
sentidos) de tanta gente. Aquele motorista era um herói, um mártir do verão de
Porto Alegre, o último gaúcho capaz de enfrentar 40ºC sem o mimimi dos guris de
apartamento.
Mas aí o velhinho puxou papo – e
o monólogo que se seguiu foi um showroom de insatisfações de variadas origens.
Não falou nada do calor, por motivos óbvios, mas reclamou da greve, do
prefeito, das obras, da Copa, da Dilma, do governador, dos gays da novela... e
aí parei de ouvir porque desci do táxi.
Trabalhar sem ar-condicionado,
afinal, não era uma exibição de estoicismo ou fibra moral, como eu havia
fantasiado: 40°C e trânsito parado era tudo o que aquele homem precisava para
fermentar seu descontentamento generalizado com a humanidade na temperatura
ideal. Saí do carro menos incomodada com o calor do que com a gastura, que é
aquele mal-estar difuso causado por um barulho irritante ou por pessoas que
ostensiva – e inadvertidamente – reclamam de tudo o tempo todo.
Já faz algum tempo que eu deixei
de acreditar em qualquer tipo de segredo mágico para a felicidade. A gente se
vira do jeito que pode, e em geral nada é muito ruim ou muito bom para sempre –
mais ou menos como o tempo em Porto Alegre. Já a receita para ser infeliz (e
fazer os outros infelizes) me parece simples e infalível – e dou aqui de graça
como dica de antiajuda: para quem faz o estilo Reclamildo Pereira, o que está
ruim sempre pode ficar pior. Inclusive o calor.
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